К картине Питера Брейгеля старшего "Триумф смерти" 1563 год
Гонит к вратам приоткрытого смердящего ада Людскую братию недалёкую костлявая смерть, Гонит и гонит, словно заблудшее стадо, Попавшее из-за грехов своих в круговерть.
Выжжены земли бесплодной мертвенной чернью, Сохнут уродливо без влаги благой дерева, Будто полили их ядовито- кислотною желчью, Давно на них нет ни листка, ни плода.
Людские дома стали оплотом костлявой, Повсюду без устали жнёт жатву коса, Стала отныне она к сожалению стоглавой, Орудия смерти остры и точны, как фреза.
Хаос в умах служит пособником оной, Люди не ждут давно друг от друга добра. Она же всё кружит и кружит чёрной вороной, И подливает раздорные меж ними слова.
Все без разбора- от люда в ветхой одежде, И до сидящего на троне златом короля, Становятся жертвой торжествующей смерти, Мир гибнет под бой похоронный колоколов вуаля.
Скелеты повсюду, они армией с усердием служат, Той, обглодавшей их же несчастную плоть. Они уже зомби и конечно о прошлом не тужат, Прости же их падшие души, о Боже Господь!
